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Está dentro de mí/ como un papel en los bolsillos
desde los días en que yo/ me preocupaba por hallar
las respuestas inmediatas

La
llu-
via
el frió
la ciudad
y los autos
dejándome ir
en el dejarse ir
de las calles
o las luces de invierno
entre los muros
y los hilos de la noche


Y anochece. Un viento despeinándome/ hablándome en voz baja
y corre en las esquinas inmóvil con el tiempo
a fines de julio del 1971 el día 29 a eso de las 11:35 p.m.


La lluvia
o la ciudad
es asunto de literatura

Un avion sin helice volando sobre mi cabeza y que yo (como un árbol)
me sienta culpable de este despertar
al encender un cigarrillo
-punto final, trama y urdimbre-
o por hacer algo en la tercera estación del año.

Todo va a estallar